Leído El Atlético Invisible, de Terry Pratchett.
 

La Universidad Invisible se aguanta mediante subvenciones monetarias que permiten a sus miembros disfrutar de una vida de más de tres comidas al día. Este estilo de vida amenaza con cambiar, sin embargo, cuando descubren una cláusula legal que les obliga a formar un equipo de fútbol si desean seguir disfrutando de la subvención. Con este propósito, el archicanciller Ridcully empieza a preparar un equipo con los miembros de la universidad como integrantes, proceso que no es nada sencillo teniendo en cuenta que los magos no son precisamente caracterizados por su habilidad física, y además la versión del fútbol que se practica en Ankh Morpork es notable por ser violenta y mortal. El patricio Vetinari interviene proponiendo un nuevo conjunto de reglas para modernizar el deporte, pero el entrenamiento del equipo en sí corre bajo la responsabilidad del Señor Huebo, un trasgo que trabaja como candelero en la universidad, y que va acompañado de sus tres jóvenes amigos, Glenda, Juliet y Trevor, todos ellos forofos del fútbol y con más conocimiento de causa del que cualquier mago pudiese tener.

El Atlético Invisible es la novela #37 de la serie de Mundodisco, y aunque pudiese ser considerada como parte de la sub-saga de los magos (y el último libro de ésta), la verdad es que la historia no sigue tanto a los miembros del cuadro académico de la universidad como al grupo de cuatro personajes formado por Huebo, Greta, Juliet y Trebor, los cuales tienen su propia sub-trama. O más bien sub-tramas, en plural.
Cuando uno busca opiniones acerca de cual es el peor libro de Mundodisco las opiniones son naturalmente diversas, como es normal, pero El Atlético Invisible suele aparecer nombrado con bastante frecuencia. Uno de los principales problemas que le veo al libro es que intenta hacer demasiadas cosas a la vez. Tanto es así que en realidad la trama del equipo de fútbol queda en segundo plano durante la mayor parte de la novela, en favor de la de Trevor y Juliet (ambos miembros de familias que animan a equipos rivales) iniciando una relación estilo Romeo y Julieta, o la trama de sobreprotección que Glenda siente por Juliet cuando ésta inicia su carrera como modelo, fruto de sus propias inseguridades, o la promesa de Trevor ante su madre sobre no jugar nunca a fútbol a pesar de ser el hijo de un jugador legendario, o, sobre todo, la trama del pasado de Huebo y su verdadera identidad.
Creo que las intenciones del libro son loables. Logra coger a estos cuatro protagonistas y darles un peso propio e individual con su propia historia dentro del conjunto. Sin embargo, bajo mi punto de vista el resultado final es que ninguna de las tramas recibe la atención que merece exceptuando quizá la de Huebo. El resultado es que el libro se siente algo inconexo, y muchas de sus escenas se sienten como paja. El potencial está ahí, pero no se llega a realizar tanto como debería.
Debe decirse también que yo soy una persona a quien pocas cosas le interesan menos que el deporte, lo que significa que siempre ha sido incapaz de comprender la pasión que los forofos sienten por su equipo, y eso ya de por sí pone al libro en desventaja al ponerlo bajo mi valoración personal, ya que de forma natural me siento apartado de gran parte de la temática del libro (o lo que se supone que es la temática al menos). Pero irónicamente es la parte final del libro, cuando el partido realmente se lleva a cabo, el momento en el que empecé a disfrutar más de lo que estaba leyendo.
No voy a decir que El Atlético Invisible me haya parecido el peor libro de Mundodisco que haya leído, pero entre unas cosas y otras es verdad que durante gran parte de él me he sentido algo desinteresado al notar que la historia se estaba yendo por las ramas. Ramas que, al final, no logran acabar brotando hojas.


El Atlético Invisible es el quinto libro empezando por la cola de la saga. Quedan cuatro. La cuenta final avanza.
Pero antes de pasar al siguiente... Voy a ponerme a leer algo que ni mi madre se esperaría de mí. Ahí van unas pistas: Es cristiano. Es dantesco. Es un puto fanfic disfrazado de poema.

No estáis preparados para lo que se avecina. Abandonad toda esperanza, quienes entréis aquí.

Leído Infierno, la primera parte de la Divina Comedia, de Dante Alighieri.
 

Dante se encuentra perdido en una selva oscura. Acechado y acosado por animales, el poeta Virgilio se le aparece para ofrecerle la claridad que necesita para encontrar el camino correcto en el mundo. Pero para ello, van a necesitar viajar por las tres partes que componen el más allá: Infierno, Purgatorio y Paraíso. Infierno no es más que el primer paso del viaje.

También es el único paso que pretendía dar yo desde el principio. Vamos a ser francos, mi interés por este libro era meramente mórbido y superficial, por el tema del infierno y los demonios y tal, pero en realidad nunca he estado interesado en las otras dos partes de la Divina Comedia.
Igualmente, el tema de los libros comentados siempre me ha molado porque ayudan a ver las cosas de un modo que quizá se te escape. Especialmente una obra como esta, donde aparecen tantos personajes reales que a no ser que seas un experto en la historia de Florencia no vas a conocer de nada.
Vamos a quitarnos esto de en medio: Dante escribió esto en parte para desquitar sus frustraciones en el exilio y para vengarse con la pluma de sus enemigos. Toda la gente que le caía mal acababa descrita como torturados en el infierno, y la mujer que le hacía tilín aparece como una especie de ángel que es quien le pide a Virgilio que haga de guia para Dante. Otros ejemplos son el hecho de que Dante no era muy amigo del papado, pero sí que era era super fan del imperio Romano, y Julio César aparece en este libro como uno de los residentes del Limbo (el círculo exterior del Infierno, donde sus residentes no son torturados), mientras que Casio y Bruto aparecen en lo más profundo del noveno círculo siendo considerados los mayores pecadores de la historia después de Judas.
Cuando lees la Divina Comedia tienes que tener bien presente que estás leyendo un puto fanfic medieval.
Una vez pasas ese primer impacto (y asumiendo que a no ser que sepas Italiano vas a estar leyendo el poema de la página derecha, que es el que viene traducido al Español y, por tanto, no tiene ni tiempo ni rima), otra cosa a tener en cuenta es comprender que no vamos a estar leyendo una "historia" propiamente dicha, sino más bien el relato de una especie de tour turístico. La trama consiste en Dante y Virgilio descendiendo por cada uno de los círculos, viendo los condenados y preguntándoles quienes son y por que están ahí. Entonces descienden al siguiente círculo y esto se repite. El libro no deja de ser interesante por las invenciones de Dante acerca de los diferentes círculos y como se tortura a la gente en cada uno, así como una interesante ventana abierta acerca de la filosofía medieval sobre la naturaleza del pecado (o, al menos, a la que estaba suscrito Dante).
Habiendo dicho todo esto, no fui muy fan de como está escrita la parte anotada del libro. Me pareció demasiado académica, como si los responsables se muriesen por demostrar su superioridad intelectual. Las párrafadas que precedían a cada uno de los capítulos eran algo tostón de leer, no voy a negarlo.
Pero bueno, por lo general y a pesar de todo ha sido una experiencia interesante que me ha servido como fuente de ideas y conocimiento. La trama (si es que se puede considerar como tal) se hace algo repetitiva debido a una fórmula que se repite sin mucha variación, y especialmente en el octavo círculo, Malebolge, todo parece que vaya haciéndose más lento a medida que avanza. Pero igualmente es muy interesante ver el origen de muchos nombres y conceptos que hoy en día son nombrados en la cultura popular de una forma u otra, y si bien mi interés de leer la segunda y tercera parte no ha despertado tras leer esta primera, no me arrepiento de haberla leído.

Pero aún así le voy a dar un 0 porque en toda la historia no aparece ni un solo súcubo. Así que es mierda, y punto.

Ah, el 8º círculo, con Malebolgia... el por culo que le dio al pobre Al Simmons...

Malebolge es un personaje en Spawn, pero en la Divina Comedia es el nombre del octavo círculo, donde se condena a los defraudadores. Su nombre significa "malas bolsas", y está compuesto por una serie de trincheras, en cada una se castiga un tipo de fraude distinto. Es uno de los tres únicos círculos que tienen nombre propio, los otros siendo el primero, Limbo, donde habita la gente no bautizada, y el último, Cócito, donde se castiga a los traidores y donde Lucifer está atrapado en un lago de hielo.
Sin contar los ríos, el único otro sitio con nombre propio es la ciudad de Dis, cuyas murallas separan el quinto círculo (furiosos) del sexto (herejes). Supuestamente todos los círculos siguientes están dentro de la ciudad (incluyendo Malebolge y Cócito), pero la verdad es que más allá de las murallas no da ninguna sensación de que estén en una ambientación urbana. Hay un momento en el que pasan por un bosque y todo.

Me parece muy interesante, la verdad. Y está claro que Tod McFarlane sacó nombres de ahí, pero no sé hasta qué punto sabía lo que hacía, o tenía una intención velada o alegórica, o simplemente no tenía ni flower... porque usar el nombre de Malebolgia para el demonio que gobierna parece un "sacó el nombre random de aquí" pero que "casualmente" gobierne el 8º círculo está claro que ya es intencional. En todo caso y sea como fuere, queda muestra de cómo el libro de Dante ha influido en la historia de todo tipo de artes.

También videojuegos, por cierto, con aquel Dante´s Inferno que era una copia del GoD muy apañada.

No solo Dante's Inferno. Quienes hayan jugado a Final Fantasy 4 reconocerán también los nombres de Rubicante, Barbariccia, Cagnazzo y Scarmiglione, que son los nombres de un grupo de demonios macarras que se dedican a atormentar a los condenados, precisamente en el octavo círculo. Dante y Virgilio establecen un trato con ellos para que les sirvan como guías, aunque más tarde queda claro que, a diferencia de otros demonios con los que se han topado, estos en concreto son demasiado corruptos como para fiarse de ellos, y al final escapan aprovechando el caos provocado cuando uno de los atormentados se las arregla para provocar que Barbariccia y otro de los matones caigan a un pozo de brea ardiente.
El grupo de demonios es bastante más amplio, pero supongo que Square tenía que elegir a cuatro de ellos, y esos fueron los nombres que eligieron. De hecho, otro de los demonios del mismo grupo se llama Calcabrina, que era el nombre de otro jefe en ese mismo juego. Pero por alguna razón no usaron el nombre del líder de la panda de demonios, Malacoda.

Y claro, luego está Devil May Cry, con no solo un protagonista que se llama Dante, sino que además tiene un hermano llamado Vergil, en referencia al poeta que le acompaña.

Hablando de Dante's Inferno, en el círculo de la Lujuria (que es el segundo círculo, el que viene justo después del Limbo y por tanto el que se considera el pecado capital de menor gravedad, supongo que porque sentir demasiado amor por otra persona es más aceptable que sentir demasiado amor por un objeto material sin alma -gula y avaricia-) el juego establecía a Cleopatra como la principal antagonista. En la Divina Comedia Cleopatra aparece mencionada, pero solo de paso. No hacen especial hincapié en ella en absoluto, y en su lugar Dante mantiene una conversación con Francesca da Rimini, que aparentemente es otra figura histórica, asesinada por su marido cuando la descubrió con su amante. En la conversación básicamente se menciona que tanto ella como su amante están atrapados en el círculo de la lujuria, pero que su marido, por asesino, seguramente esté en un círculo inferior.


Pero bueno, a lo que venía...

Leído Me Vestiré de Medianoche, de Terry Pratchett.
 

A sus 16 años, Tiffany se ha convertido en la bruja oficial de las colinas de caliza. Sus tareas como tal la llevan de arriba a abajo, ayudando y protegiendo a la gente, lo cual la ha llevado a ganarse el profundo respeto de los aldeanos. ¿Pero que es lo que ocurre cuando dicho respeto empieza a transformarse en temor? Al fin y al cabo, la gente teme aquello que no entiende, y del miedo nace el odio. Una extraña entidad parece haber despertado y está ejerciendo su influencia en el resto de la gente. Cuando incluso sus amigos parecen darle la espalda, Tiffany tendrá que descubrir como hacer frente a este nuevo enemigo... y de paso ver si logra encontrar algún momento para pegar ojo.

Me Vestiré de Medianoche es la novela #38 de Mundodisco, y el #4 de la subsaga de Tiffany Dolorido que, recordemos, es la línea de novelas pensadas para jóvenes adultos. El libro también mantiene ese extraño patrón de hacer que los libros para jóvenes adultos de Pratchett de alguna forma tiendan a ser más oscuros que los otros. Para poner un ejemplo, este libro empieza con un padre borracho pegándole una paliza a su hija de 13 años, provocándole un aborto, y posteriormente con el padre intentando suicidarse colgándose de una viga.
La novela presenta la siguiente evolución en el personaje de Tiffany, quien ya no es una aprendiz de bruja sino una bruja hecha y derecha. El personaje está bastante más independizado que en libros anteriores, y ya no depende tanto de sus maestras, aunque siga recibiendo ayuda ocasional de las brujas más antiguas. 
También se ve evolucionar su relación con lo que la rodea, especialmente con el personaje de Roland, el hijo del barón, quien hasta ahora había servido como una especie de interés romántico. El matrimonio de Roland con la hija de una duquesa frustra a Tiffany, a pesar de que ella intente por todos los medios que no se note. De esta forma se le da al personaje una pincelada de puerilidad adolescente que se mantiene a pesar de ser una historia sobre madurez.
Más allá de esto... lamentablemente otro patrón que también se mantiene es el de sentir que la trama es una especie de refrito de la del libro anterior. Otra vez tenemos a Tiffany siendo acosada por una entidad sobrenatural, igual que el Colmenero de Un Sombrero de Cielo o el Hacedor del Invierno en La Corona de Hielo. De alguna forma, este nuevo enemigo (conocido como el Hombre Astuto) logra ser más y menos interesante a la vez. Es más interesante porque su influencia hace que todos los que la rodean se vuelvan contra Tiffany y de esta forma se sienta más la presión, pero a la vez el personaje es menos interesante que los otros dos casos, en gran parte debido a que, de nuevo, es ya la tercera vez que Tiffany es acosada por una especie de stalker sobrenatural.
Por supuesto, los Feegles vuelven a aparecer, si bien me parece que no dan mucho más de sí como personajes. Varios personajes también hacen sus cameos. Tenemos pequeñas escenas con personajes de la saga de la guardia, por ejemplo, pero la verdadera sorpresa es la presencia de Eskarina Herrero, el personaje sobre el que giraba la historia de Ritos Iguales, el tercer libro de Mundodisco, que prácticamente había casi quedado relegado al nivel de retcon (y además es considerado por muchos como uno de los libros más olvidables de la saga). Su aparición es una sorpresa agradable.
En definitiva, el libro está bien, pero sufre debido a la repetición de la fórmula. Se salva gracias a la evolución de la protagonista y del mundo que la rodea, así como por el hecho de tocar unos temas generales diferentes a los de los otros libros (en este caso el odio generado por el miedo y la desconfianza), pero a la vez uno echa en falta que la trama no haya intentado hacer las cosas de forma algo distinta. Sin embargo sigo considerándolo mejor libro que los últimos dos, Dinero a Mansalva y El Atlético Invisible.


Solo quedan tres libros para acabar Mundodisco. Pero antes de pasar al siguiente, toca algo que va por la misma línea pero a la vez es diferente.

Leído Un Trabajo Muy Sucio, de Christopher Moore.
 

Charlie Asher es el propietario de una tienda de artículos de segunda mano. Tiene como empleados a Lily, una chica gótica en plena etapa de rebeldía, y Ray, un ex-policía convencido de que su jefe es un asesino en serie. El mismo día en el que nace su hija Sophie, Charlie encuentra a un extraño individuo junto a la cama de su mujer, el cual afirma que no debería poder verle. A partir de ahí, el mundo de Charlie pega un vuelco cuando descubre que ha sido elegido para entrar en una línea de trabajo de lo más siniestra: La de ayudante de la muerte. Debe recoger las almas de los individuos que van muriendo para facilitarles el paso a su siguiente vida. No es un trabajo agradable, pero es de vital importancia para asegurarse de que ninguna de estas almas cae en las manos de las fuerzas de la oscuridad, que poco a poco ven como el momento de su resurgimiento se acerca.

Un Trabajo Muy Sucio es un libro de humor satírico del escritor estadounidense Christopher Moore. Habiendo dicho esto, empecemos quitándonos el elefante en la sala de encima: Especialmente teniendo en cuenta la saga de libros con la que ando enfrascado desde hace un tiempo, me resulta inevitable realizar comparaciones entre este libro y ciertas obras de Pratchett. En concreto, Mort.
En realidad, más allá del concepto, el desarrollo en sí no se parece ni en trama ni en estilo al de Mort. El estilo de Moore se diferencia lo suficiente del de Pratchett como para que no de la sensación de que estés leyendo más de lo mismo. Moore es más directo, y no le importa entrar en terrenos algo más adultos como el sexo, si bien tampoco abusa de ellos. Pratchett en ocasiones puede ser algo desorientante, especialmente en muchos de los climaxes de sus novelas, pero a su vez también es cierto que a menudo intenta introducir comentarios y trasfondos algo más profundos en su prosa, lo cual es algo que he visto ausente en la novela de Moore. Si bien, al ser la única suya que he leído, no sé si es un tema general de su estilo o si se trata de algo que ocurre en este libro en concreto.
La discusión de cual de los dos estilos es mejor se me hace innecesaria. Lo importante es que llevo más de dos años leyendo los libros de Mundodisco y mi peor temor era que Un Trabajo Muy Sucio se sintiese como algo derivativo. Esto no ha sido así, y el hecho de que el estilo de Moore se diferencie del de Pratchett para mí era más importante que el hecho de decidir si era mejor o peor. Afortunadamente, el resultado ha sido un limpiador de paladar adecuado.
El protagonista del libro, Charlie, es descrito con mucha insistencia como "un macho beta". Su personalidad es la de un individuo inseguro y constantemente preocupado. De nuevo, con esta descripción es también inevitable compararlo al macho beta por excelencia de Mundodisco, Rincewind, y en esta comparación a mi parecer Charlie sale plenamente favorecido por el simple y mero hecho de que a pesar de encontrarse en una situación que se escapa a su control, sigue tratándose de un personaje con agencia que toma decisiones por su cuenta y riesgo en vez de aguantar toda la tormenta que se le viene encima y dejar que el viento se lo lleve.
No, nunca dejaré de criticar a Rincewind como personaje, es lo que hay.
El resto de personajes que rodean a Charlie tienen una personalidad bastante marcada también. Si acaso, el único personaje que a mi parecer se sintió algo flojo fue Audrey, quien a mi parecer recibe el foco de atención quizá demasiado tarde. Las antagonistas principales son también curiosas por ver cada uno de sus movimientos constantemente frustrados (a menudo con severas lesiones) y sin embargo lograr mantener una paradógica aura de amenaza a su alrededor a pesar de todo.
Si hay algo que puedo quizá criticar del libro es que se siente un poco estático. Y no debería. De hecho, la historia contiene varios saltos temporales, y desde que empieza hasta que acaba pasan dos o tres años. Estos saltos hacen que sea algo difícil acompañar a los personajes en su evolución, especialmente en lo que se refiere a Sophie, la hija de Charlie, recién nacida cuando la historia empieza. Lily es otro personaje que ve su paradigma ligeramente cambiado al encontrar un segundo oficio a mitad del libro, y todo esto hace que sea complicado tener un claro concepto de la posición de cada uno de ellos. Y sin embargo, a pesar de todo, también noté que la historia central del libro se mantenía extrañamente inerte, como si todo el rato hubiese algo que estaba a punto de pasar pero no se decidiese a dar el paso hasta llegar finalmente a los últimos capítulos. Y esta sensación no es del todo justa, porque sí que ocurren cosas. Son simplemente cosas que se sienten más tangenciales a la trama que momentos clave.
Pero más allá de eso el libro es divertido, ingenioso y, sobre todo, logra tener una personalidad propia a pesar de que su concepto parezca peligrosamente derivativo.

Hace la tira de tiempo que no escribo nada y han habido unas vacaciones por el medio.
Ya sabéis lo que eso significa... Es hora de volver a las entradas dobles.


En la de hoy empezamos con Snuff, de Terry Pratchett.
 

El comandante de la guardia Sam Vimes siempre está ocupado. Siempre hay trabajo que hacer, casos que descubrir, matones a los que apresar... Pero más allá de las obligaciones, también está el hecho de que Vimes es, dejando las cosas claras, un obseso del trabajo. Tanto es así que cuando el patricio de la ciudad básicamente le obliga a tomarse unas vacaciones en la casa de campo con su familia, el comandante no puede evitar sentirse inquieto en un entorno en el que nunca parece ocurrir nada. Pero pronto descubrirá que sí que hay cosas que ocurren, simplemente no ocurren a la gente indicada. Tras descubrir el asesinato de una mujer, Sam Vimes se pone manos a la obra para investigar el caso. La diferencia es que, en esta ocasión, la mujer en cuestión era un trasgo... y eso significa que a nadie le importa.

Snuff es el libro #39 de la serie de Mundodisco, y el #8 de la subsaga de la Guardia, si bien a estas alturas la saga se encuentra completamente dominada por Sam Vimes, con el resto de los miembros del grupo realizando apariciones anecdóticas. No puedo decir que sea especialmente fan de esto, bajo mi punto de vista los libros de la guardia sobresalían sobre el resto de libros de Mundodisco precisamente por los distintos miembros que componían el pelotón. Pero tampoco voy a ponerme a despotricar mucho por esto; al fin y al cabo es el menor de los problemas de este libro.
Mientras escribo esta entrada puedo dar el avance de que, en realidad, ya me he leído todos los libros de Mundodisco, y que ninguno de los tres libros que quedan (incluyendo éste) me ha parecido bueno. Si bien sí puedo decir que Snuff me parece el mejor de los tres, sí que marca el punto en el que personalmente pienso que no vale la pena seguir con la serie.
Sé que esto puede resultar algo controvertido. Incluso yo mismo me siento algo incómodo escribiéndolo, al fin y al cabo a estas alturas la enfermedad de Pratchett ya estaba bastante avanzada, pero existan las razones que existan, el hecho sigue siendo que Snuff me ha parecido un libro bastante pobre, y es que, por diversas razones, hay momentos en los que se lee como un sermón.
El libro obviamente toca temas de prejuicio racial. Esto no es nada nuevo, ni en Mundodisco ni, especialmente, en la subsaga de la guardia. Los trasgos son vistos por la sociedad como objetos y mercancías a pesar de que, cuando una persona se para a conocerlos, descubre que tienen su talento, su cultura y, en general, tanto valor como el de cualquier otra persona. Los temas en ocasiones me han recordado a los de Matar a un Ruiseñor (con ciertos toques de Orgullo y Prejuicio). Todo esto, eso sí, con la sutileza de un bulldozer.
Este fue el libro donde me di cuenta de algo que quizá ya había empezado a ocurrir en los anteriores, pero que aquí se asenta como la norma: Personajes que escupen monólogos enormes en medio de conversaciones que no se sienten naturales en absoluto. La inventiva y divertida mordacidad típica de Pratchett se pierde en estas diatribas morales que carecen por completo de cualquier tipo de sutileza, y es a lo que me refiero cuando digo que el libro en ocasiones parece un sermón. 
Por fortuna, estas parrafadas se van volviendo más infrecuentes a medida que la historia avanza, pero eso no hace que la novela se haga necesariamente más entretenida de leer. La mayoría de gags son o bien cosas que ya se habían visto en libros anteriores, o bien cosas que son repetidas hasta hacerse cansinas. Especial mención al sobreuso de Willikins, el mayordomo de Vimes, de quien ya sabemos desde hace tiempo que bajo su aspecto decoroso se encuentra un hábil matón callejero con contenido instinto asesino. La broma de Willikins siendo una especie de ninja encubierto es usada en Snuff para crear una especie de deus ex machina que saca las castañas del fuego al protagonista en varias ocasiones, de forma que pueden llevarse al cabo acciones que contradicen la superioridad moral de Vimes sin que ésta se vea afectada.
De hecho, Vimes en sí también ha ido recibiendo una evolución desfavorable a mis ojos. Quien era un hombre que peleaba contra viento y marea para ejercer su labor, en este libro se siente más bien como una fuerza prácticamente imparable cuya única cosa que puede detenerla es la voluntad de su mujer. Esta sensación de que todo se pone bajo control demasiado rápido no va a ser la última vez que aparezca en lo que queda de saga. Ni va a ser la vez que más pronunciada se haga tampoco.
El sentimiento general que he tenido con el libro puede resumirse en que "Esto no es Pratchett". Ya no, al menos. Pero bueno, tampoco era mi intención cebarme tanto con el tema teniendo en cuenta las circunstancias con las que fue escrito. Como dije, ni siquiera es lo peor que se avecina en la saga. Dejémoslo en que me ha parecido pobre y punto.


En una nota más positiva, Almas de Segunda Mano, de Christopher Moore.
 

Tras haber rechazado los intentos de las fuerzas de la oscuridad de apoderarse del mundo por primera vez, los comerciantes de la muerte de San Francisco descubren que ése no ha sido el último de sus problemas. A pesar de que la amenaza de las Morrigan ha sido rechazada, las almas de los muertos siguen desapareciendo, a la vez que fantasmas hacen acto de presencia en el puente de Golden Gate. Estas almas no son las únicas que desaparecen, sin embargo. Los perros infernales que protegían a Sophie, la heredera de los poderes de la Muerte (con M mayúscula) también andan en paradero desconocido, y Charlie Asher, su padre, está atrapado dentro del cuerpo de un producto de taxidermia chapucera. Solo es cuestión de tiempo que los poderes del inframundo se den cuenta de la situación para probar suerte de nuevo... si es que no lo están haciendo ya.

Almas de Segunda Mano es el segundo (y por ahora último) libro de la duología de los Mercaderes de la Muerte, siendo una secuela directa de Un Trabajo Muy Sucio. Los mismos personajes regresan y podemos ver como les va la vida un año después de la resolución del libro anterior, si bien algunos reciben menos atención que otros.
Ray, por ejemplo, era ya un personaje muy secundario en el primer libro, pero su presencia en el segundo es prácticamente anecdótica. En su lugar cobra más protagonismo Audrey, la monja budista más sedienta que he visto en mi vida, quien ya aparecía en el primer libro pero solo cobraba importancia hacia el final (y en mi opinión demasiado tarde). Lily, Minty y, por supuesto, Charlie regresan en esta historia, con Charlie siendo el protagonista otra vez... aunque de una forma algo menos pronunciada que en el libro anterior. Almas de Segunda Mano se siente un poco más coral que la primera parte.
El principal problema que tengo con este libro es que bebe demasiado del primero. La situación tiene sus complicaciones propias, pero al final del día el problema al que se enfrentan los personajes es demasiado similar al de Un Trabajo Muy Sucio. Existe un nuevo antagonista, pero las Morrigan también están de vuelta y se dedican a hacer básicamente lo mismo que hacían en el primer libro, excepto que con una presencia más secundaria. Aún más decepcionante es la forma con la que es tratada Sophie, la hija de Charlie. Una niña con los poderes de la muerte tiene potencial para el humor, pero al perder sus poderes a causa de la trama su presencia se ve limitada a la de motivo argumental.
Esto no significa que el libro esté mal, y el estilo de Moore sigue siendo divertido. La escena en la que Lily y su amiga roban el desfibrilador eléctrico es una risa, el libro ha dejado de lado la insistencia en describir a Charlie como "un macho beta" en pos de bromas más frescas intentando no repetir las del primero. También evita uno de los principales problemas del primer libro, en el que la trama tenía varios saltos temporales que desconectaban al lector con la situación de los personajes. Lo que sí que tiene son una serie de capítulos que consisten en fantasmas contando la historia de su muerte, historias que apenas guardan relación con los sucesos de la trama.
Almas de Segunda Mano es una lectura divertida, igual que lo fue su primera parte... Es simplemente que creo que la primera parte se sentía más fresca.


Las siguientes dos o tres entradas seguirán siendo dobles, y ya de paso (aunque este no sea el lugar indicado) ya avanzo que mi siguiente resumen semanal de videojuegos tendrá que esperar al Martes, porque el Lunes no voy a tener ni tiempo ni ganas. XD

Yo he pillado y ando disfrutando el libro de Mathew Perry "Friends, Lovers and the Big Terrible Thing. A memory".

El primer capítulo es devastador... no espero una gran lectura pero sí poder conocer un poco más de todo aquello.

Yo me he empezado "Nuestra parte de la Noche":


Y me está gustando, aunque me siento algo racista porque al estar escrito en "argentino", usa localismos de allá. Carro, vos, cuadra... Pero si me dejo de esta chorrada personal, me ha enganchado su combinación entre intriga, historia real con temas argentinos como el control militar, con la parte sobrenatural, sus personajes tan humanos, el describir bien cuando toca, esbozar las cosas cuando hace falta más ritmo... De hecho, no tengo ni pajolera idea de hacia donde irá esto, siquiera donde estoy. Me lo recomendaron varios amigos diciendo que me informase sobre la obra lo menos posible, y doy fe que está funcionando.

Siguiente entrada doble, tal como prometí.


Primero, A Todo Vapor, de Terry Pratchett.
 

En un pueblucho sin importancia de Sto Lat, el joven ingeniero Dick Simnel ha estudiado, rediseñado y perfeccionado las ideas de su padre para crear una máquina a la que ha bautizado como La Traviesa de Hierro. Este monstruo mecánico promete traer grandes avances al mundodisco, pero para ello Simnel necesita el apoyo de inversores y mecenas. Harry King, de Ankh Morpork, rápidamente se ofrece a apoyar el proyecto, y junto a él está Húmedo Von Mustachen, quien no duda en ser ofrecido como voluntario por el patricio para asegurarse de que la empresa funciona bien. La Traviesa de Hierro pronto se convierte en un símbolo del progreso... a pesar de que por su trayecto tendrá que hacer frente a fundamentalistas que harán todo lo posible para evitar que llegue el mañana.

A Todo Vapor es el libro #40 de la saga de Mundodisco, forma parte de la sub-saga de la revolución industrial y es el tercero protagonizado por Húmedo Von Mustachen. El libro es también el último publicado antes de la muerte de Pratchett, puesto que el siguiente fue publicado de manera póstuma. Como se puede ver, A Todo Vapor es muchas cosas, y otra cosa que también es es ser el peor libro de toda la saga.
Y vale, para empezar, ya sé. Alzheimer y todo eso. Quiero que quede claro que lo que voy a decir a continuación es una crítica del libro, NO del autor. Las circunstancias son las que fueron, y Pratchett no tiene la culpa. Sin embargo, esto no cambia las opiniones, sensaciones y experiencias que tuve al leer el libro.
Mis quejas acerca del libro anterior leyéndose como un sermón no solo se mantienen, sino que aumentan. No solo eso, la estructura general del libro en sí es un problema. A Todo Vapor se lee como una serie de fragmentos segmentados, unidos en un esfuerzo de crear una novela con ellos. Su trama es más bien como una cadena de sucesos en serie que no tienen ritmo, vagando lentamente sin un rumbo aparente en pos a un final que, sin embargo, resulta tediosamente predecible. Tampoco ayuda que, con todo esto, sea también uno de los libros más largos de la saga, lo cual no sería un problema si el contenido fuese entretenido. 
Todo esto además embarrado por el hecho de que las fuerzas antagonistas parecen ser especialmente incompetentes, en un esfuerzo de ridiculizar la idea del terrorismo fundamentalista. Y no me malinterpretéis, por supuesto que estoy en contra del fundamentalismo, pero el problema es que desde el principio el antagonista de este libro se siente impotente. Todo el mundo está en su contra porque por supuesto que lo están, la narración misma no deja pasar ninguna oportunidad de insultarle, como si tuviese miedo de que el lector no entendiese la idea de que sus acciones son malas. El resultado es un comentario infantilizado, simplificado y sermoneante. También afecta a la tensión de la trama, puesto que en ningún momento da la sensación de que el grupo fundamentalista tenga la mínima posibilidad de ser un peligro.
Otra consecuencia de esto es que muchos de los personajes se siente que han perdido su identidad. Húmedo mismo no parece la misma persona que en Cartas en el Asunto y Dinero a Mansalva, donde el tipo se veía involucrado en asuntos que se escapaban a su experiencia y, a pesar de empezar intentando escaquearse, acababa dando la talla. En este libro, a pesar de estar en una situación similar, Húmedo se muestra tremendamente entusiasta acerca del proyecto de la locomotora desde el principio. Y junto a él están un montón de otros personajes que comparten este entusiasmo. No existe conflicto, cualquier dificultad que aparece por el camino es arreglada sin esfuerzo. Todo sale DEMASIADO BIEN.
Otro de los intentos fallidos del libro es el de establecer un diálogo acerca de la identidad de género... Diálogo que ya fue abierto con mucho mejor resultado en Pies de Barro, El Quinto Elefante y Regimiento Monstruoso. La revelación final acerca del rey de los enanos se siente metida a calzador como un último "Chúpate ésa" contra el grupo antagonista, pero que carece por completo de efecto o satisfación.
Habrá gente que diga que no existe un libro de Terry Pratchett que sea malo, y que incluso en su peor momento la lectura es al menos decente. A Todo Vapor me parece un ejemplo claro de que esto es falso. El libro no me parece mediocre, sino peor que eso.


Vale, habiéndome quitado eso del medio... Empezando a leer los libros de Lupin con Arsene Lupin, Caballero Ladrón, de Maurice Leblanc.
 

El nombre de Arsene Lupin es reconocido en toda Francia y en parte del extranjero. Las hazañas del ladrón de guante blanco, siempre zancadas por delante de la policía, siempre arreglándoselas para salir airoso con sus planes, burlándose de la autoridad para tanto el miedo y la desconfianza como la diversión y el deleite de todo el pueblo. Es un maestro del disfraz, un experto en maquinaciones, un rey del engaño y la actuación, y disfruta de cada segundo de ello.

La razón por la que el párrafo anterior es algo ambiguo acerca de la trama real de este libro es porque, en realidad, el primer libro de Lupin se lee más bien como una serie de historias cortas que, si bien tienen cierta relación cronológica entre ellas (y a veces se referencian las unas a las otras mediante a algún personaje que puede volver a aparecer o a sucesos mencionados en diálogos), por lo general pueden considerarse capítulos autoconclusivos. Las únicas excepciones quizá sean las primeras tres historias, que cuentan como Lupin es encarcelado y posteriormente se fuga. E incluso estos tres capítulos diría que solo el dos y el tres están ligados de forma inseparable, puesto que incluso el primero (que es la captura del personaje) y el tercero (la posterior fuga) se sienten como casos separados que simplemente tienen una relación cronológica clara.
Salvando alguna excepción como el capítulo 4, las historias suelen estar contadas desde el punto de vista de los investigadores y la policía, dejando a Lupin como este ser misterioso al que es mejor no acercarse demasiado por miedo a estropear el misticismo. A pesar de esto, el personaje de Lupin sigue siendo la principal estrella, claro. Y como personaje es... Especial. Absurdamente inteligente, pero con una actitud que roza el infantilismo, el tipo es a partes iguales honorable y engreído, carismático e insoportable. Para él, todo es un como una partida de ajedrez, y sus víctimas y perseguidores sus compañeros de juego.
Si bien el resto de personajes varian bastante dependiendo del caso, sí que existe un personaje recurrente en el Inspector Ganimard, quien mantiene una especie de relación de exasperación y respeto hacia Lupin, la cual solamente es reciprocada en parte debido a que, mientras que Lupin considera al inspector como su amigo, no se corta cuando llega el momento de humillarle (algo que sucede bastante a menudo). La verdad es que a medida que las historias avanzan uno no puede evitar sentir algo de simpatía por el viejo inspector.
Y esa es una de las cosas que tienen las historias de Lupin; prácticamente se sienten como una fantasía de poder. Curiosamente, es este primer libro en el que, a mi parecer, el personaje se nota más vulnerable, siendo arrestado en el primer capítulo y posteriormente siendo víctima él mismo de un robo en el cuarto. Pero aún así la sensación de que el tipo es prácticamente imparable nunca acaba de desvanecerse.
A pesar de esto, el libro es entretenido. Las formas con las que Lupin se burla sistemáticamente de sus adversarios son... curiosas, como mínimo. No esperéis una especie de lucha entre iguales, sin embargo. Eso tendrá que esperar al libro siguiente.

Estoy intrigado... Para mi Lupin siempre ha sido esa serie de anime que veía cuando aún no había escuchado en mi vida la palabra "anime". Luego imaginé que estaba basado en algún personaje histórico real... pero a día de hoy ando algo desorientado ¿es Lupin un personaje famoso de época pero ficticio como Sherlock Holmes, o es un personaje real como fue Jack el Destripador alrededor del cual se ha montado cierta mitología y del que algún autor escribió en la época?